Dean

Призраки

Из родного дома я ушёл поздно - в 24 года, но всё равно - уже вот 35 лет прошло. Сегодня как раз, вдруг волею случая попал в тот район , где в то время было моё  место работы.  И вдруг, проходя по новым открытым павильонам мегамолла, уловил знакомые очертания стен и потолочного свода  и даже остатки   былого запаха производственных площадей тех лет померещились, а выйдя из одной из дверей нынешнего торгового центра, вдруг понял, что 35 лет назад я из этих же дверей выходил с работы и шёл через проходную, где в то время работала мама...
  И, если это была её смена, она сидела и молча улыбалась, когда я выходил на улицу.. Уже и крошечного здания проходной давно не стало (супермаркет там красуется), а я все вижу его неказистые очертания и себя - молодого и глупого, бодро шагающего навстречу неведомому будущему..
Я ведь полагаю себя  давно уже  бесчувственным, а тут вдруг внезапно как будто кто-то стал острым  шилом больно ворошиться в моей груди... Призраки, блин, одни призраки в моей голове - ничего уже от этого не осталось и мама уже 20 лет как умерла, а я все это вижу, будто вчера только это было ...


Dean

If I could...

Хм .. А вот ведь совсем простая мысль - как часто нам приходится размышлять: "А вот если бы.. Если б я смог поменять то-то и то-то"?
Ага.. Хер-то вам удастся поменять что-либо с тем же сознанием, что имеется. Даже отягощённый опытом неверных решений и промахов, вернувшийся в прошлое, радостный  и предвкушащий супер-перемены, ты может и  исправишь сделанное ранее, но наделаешь снова кучу  уже  новых дебильных ошибок -  других, но твоих - родных, неотделимых от твоего типа  личности..
 Мечтать можно о перерождении лишь во что-то другое.. Или не мечтать.. Или, блин, чувак - какие на хрен мечты?    Хер с ним, и так сойдёт!  Не  хотел бы снова продираться через всё,  через что пришлось продираться по жизни.. Пусть все идёт, как складывается..

И нелепо делать вид, что я стою у руля,
Когда вокруг столько кармы, инь и янь;
И в самом деле, пусть все течет, как течет;
Ну а я слегка пьян. (БГ)



Dean

'till death us part

 Самая  сложная тема.. Несколько раз подступался и столько  же раз отступал. Из разряда  неслучившегося  - это  была чудная поездка в  хрустально-прозрачный  город, лежащий внутри заснеженной горной  чаши: Алма-Ата, 1981 год.
   Авантюра, настоящая авантюра была с самого начала  - наша  студенческая дискотека вдруг возомнила себя крутой, а может так и  было, но мы,  безо всякого  приглашения , сами ломанулись на фестиваль, который впервые устраивался в main city тогда не отдельного государства, а  одной из союзных республик...
 Речь сейчас совсем не об этом приключении,  хотя  оно было чудесным - прекрасный  белый  город, утопающий в  весенних тюльпанах, гряда  белоснежных гор, окружающая  столицу, чистейший воздух и непередаваемое чувство полёта над прекрасным полем жизни.. Мы конечно победили: ворвались - юные, горячие, ни хрена не  боящиеся и тем и взяли, подмяли всех  - прикольно и непредставимо мне  об этом думать сейчас, когда реальность изменилась  до ирреальной неузнаваемости...
 Но я ж не про то.. Что действительно важно в этой  жизни? Встречи,  конечно! Состоявшиеся и сорвавшиеся, рождающие надежду и  ничем не завершившиеся.. Их  было трое - девчонок, приставленных к нам в качестве гидов.. Не вспомню уже, как  же именно они гидировали нас, да и неважно  это  - но что-то вызрело внезапно и из всех троих вдруг обособилась в  круге удивлённого интереса только она одна  и конечно её  звали Лена, как всех  девушек, в которых я влюблялся...
   Был потом какой-то прощальный вечер перед отлётом, и мы сидели рядом, как дураки вцепившись с  разных сторон в  проволочку, не  так  давно державшую пробку от шампанского, а теперь держащую нас - вцепившись всеми силами в  шаткий мостик, соединивший  нас в этот замерший миг, в сраную железку, потому что просто взять друг  друга  за руки - ну это же просто невообразимо, да ведь?
 Мать его - и всё вокруг размылось и исчезло, всё - кроме  этого металлического коннектора, безусловно связавшего нас.. И мы  ничего  даже не говорили, просто молчали - а ничего уже и не надо было говорить, всё и так уже произошло… Но нам было обоим по 19 лет, кто бы, блять, сказал нам  тогда, что вот  эти моменты и есть самые  главные, что нельзя их упускать -  потом всю  жизнь будешь  жалеть о возможно потерянном  счастье.. Ну или  о мечте о счастье - реальность, сука, жёстко кромсает наши фантазии..
 Ни хрена не помню, как тогда  расцепилась  эта  шаткая связь, но адресами мы  обменялись.. И началась переписка, прям тургеневские герои, два года писем  - несбывшаяся  любовь на расстоянии, что может быть более  эфемерным? Тогда, весной 81-го  хватило одного момента, чтобы  всё почти произошло, а потом  были тонны конвертов, тщетно пытающихся  сохранить ту тонкую  ниточку,  электрической  дугой  дрожащую..
   И ни фига не срасталось уже, хотя  вдруг вспыхивали чудные слова, трогающие до самой глубины сердца - её рассказ о  походе в горы, какие-то фразы незначительные и, вдруг,  самая  главная, кольнувшая ускользающей  красотой - "и все  цветы мёдом пахнут"..
 Я - трудный чувак, сложный чувак.. Да  ладно тебе интересничать, трудный чувак - просто дебил и трус, просравший от страха всю свою жизнь. Я начал кислячить в письмах, гнать всякую хрень.. Наверно я  даже сам не  понимал, насколько дрянские вещи выходили из под моего пера  в  этой эпистолярной истории - рождались от пустоты, от  невозможности видеть рядом её глаза, говорить что-то незначащее и , главное, держаться  снова  хотя бы за проволочку..  :)  За что, Вы  говорите, надо держать  женщин? Да ну, вы  гоните! Мне ведь всего  20, я  чист и глуп, как  амёба, но яда во мне уже    достаточно.. И начинает всё рушиться, блекнуть, становиться  банальным, рутинным, тягомотным и почти исчезать совсем..

                                       ***
 Снова весна, через два года, снова  Алма-Ата, мы - уже  герои, блять, тунгусских дискотечных дебрей, мчимся уже  за  100% полагающейся нам победой, а я ещё и  за усохшим воспоминанием...
 Я ведь, скрытный Штирлиц, как-то вырвался из круга  друзей, позвонил ей - и мы встретились.. Лучше  бы этого не было - я ведь сбежал позорно...
Я, обосравшийся от страха пацан, стоял перед женщиной, которая во все  глаза смотрела  на меня и (как я теперь, с никому на хер не нужной  мудростью, понимаю) не нужно ей было от меня никаких ни поступков, ни слов - нужно было просто пройтись вместе по  залитым  южным солнцем улицам, усыпанным только для нас  двоих морем  тюльпанов, просто пройтись - смеясь, болтая, забыв  о времени  и  о долге... И нужно было наконец-то взять её по-настоящему за  руку и , кто знает, как  бы  сложилась эта  жизнь  - может  лучше, может  хуже, но явно без  этих болезненных оглядываний  -  вот какого хера мне уже сорок лет не  дает спать эта  история!
  Я ведь  до сих пор  помню эти глаза - те, что всю жизнь смотрели на меня: глаза ангела, моего ангела-хранителя. Я их всегда узнавал за полсекунды. Сначала это конечно были исполненные абсолютной любовью глаза моей мамы, потом я вдруг стал ловить тот же взгляд в глазах девушек, в которых  не всегда влюблялся, но потом вдруг оборачивался оторопело, узнавая тот же неизмеримый поток, наполненный бездонной печалью и пониманием.
Господи, ведь это и было самое важное, что могло случиться с тобой - как ты, идиот, мог не замечать крыла, что хотело укрыть тебя в этой пучине?

Ангел мой, хранитель мой
Знаю я, что ты всегда со мной... ©

  Хм.. А ведь у жены моей тот же взгляд, взгляд ангела, что заметил тебя в этом хаосе - так на что же ты жалуешься, придурок?
  Ты под крылом неимоверной силы - играйся, куксись, плескай эмоциями - тебя все равно не отпустит из поля зрения этот луч, что защитит тебя всегда, чувак, 'till death us part.

Dean

With Every Light



 Тысячу  лет  назад я сидел погружённый в эту  музыку в  зачарованной и притихшей ночной  студии и вся  предстоящая  жизнь рисовалась  неким нашедшимся таки  ответом на все  давние  вопросы..

Away with everything you've grown to hate
  Away with anything that holds you safe
    Away


  Прошли, промчались эти  сотни сотен жизней и вот снова  те же  сомнамбулические  ноты звучат в ушах, не  вызывая  ничего, кроме  почти растаявшей картины  того замершего пространства, когда казалось, что всё  хорошо и счастливо..  Увы, не бывает  перманентного счастья, да и самого счастья тоже  - всё только сиюминутные иллюзии и самообман..

The sun is beaming, radiating
  All the love we are creating
    We are creating


Почти ничего не  осталось от того настоящего меня.. Я - печальный призрак. Что-то скользит вдоль меня, бурлит вокруг, шумит отовсюду - не  задевая ..
Ощущение сна только усиливается с каждым  одинаковым днем и остается лишь бродить эфемерным гостем из комнаты в комнату, уворачиваясь от бледного течения и, прозревая, понимать, что скрипящий  половицами по по ночам барабашка - не выдумка: это просто замкнувшиеся случайно  витки спирали и это снова  я.   Так же брожу из угла в угол - то ли в прошлом, или скорее в будущем, еще более обтекаемый и уже почти совсем растаявший…

And every light I've found
 Is every light that's shining down on me


 Но почему же  эти звуки  так терзают, так  рвут сердце? Это ведь тоже иллюзии и обман! Или всё же  это происходит на самом деле?



Dean

Questions


«In a dream it would seem
I went to those who close the open door
Turning the key, I sat and spoke to those inside of me

They answered my questions with questions
And pointed me into the night
Where the moon was a star-painted dancer

And the world was just a spectrum of light»
MMEB © 1976

 Вы можете не верить в неумолимость рока, но стрелы его несгибаемы, а фатальные знаки горят таким ярким пламенем, что без толку зажмуриваться или игнорировать их - бульдозер судьбы уже  беспощадно тащит вас к пункту назначения.. А можно и внять этим вестникам, похолодеть, вяло потрепыхаться, пытаясь увернуться, но воронка уже закружилась, падения не остановить и горизонт событий пройден...
 Это была обычная пятница... Да нет - это была не обычная пятница, когда сраная круговерть рутины выжимает тебя до последней капли и выбрасывает на берег судорожно хватающим воздух, без единой мысли, охреневшего и продолжающего бегущие движения, хотя балки твоего чёртова крысиного колеса и кажутся отодвинутыми - пусть ненадолго, но ты продолжаешь нестись в этой безумной гонке, не в силах остановиться...
 Нет, в тот день пятница была спокойная, ясная и солнечная. И даже ступицы Колеса были отодвинуты раньше и дальше, да так что возникла крамольная мысль, что можно свернуть с колеи, перевести дух и оглядеться по сторонам. Как часто тебе последнее время удавалось остановиться? И снова увидеть звёзды, как это вдруг случилось в последнем отпуске у моря, чудом вырванном из искорёженного метаморфозами мира, когда вдруг липкая суета, не отпускающая даже там, у кромки волн, внезапно исчезла - и в предрассветной темноте ты как дурак, забыв про сверхважное задание застолбить загодя лежаки, задрал голову и увидел бессчётную россыпь сверкающих бриллиантов, узнал все созвездия  и вспомнил все их названия... А пробегающий по берегу бездомный пёс застал тебя за этим, понял на ЧТО ты смотришь, остановился и остался охранять тебя, пока ты вдруг не спохватился, засуетился снова, впрыгнув в чёртову карусель, стыдливо бормоча ему слова не то извинения, не то прощания - с гадким чувством очередного предательства...
 Так вот, пятница, да... Пока маршрут был обычен, всё шло как по маслу, но стоило только отклониться от проторенного пути, как сразу закружили демоны: несколько раз чуть не столкнулся с другими машинами на совершенно спокойном участке, на парковке у супермаркета выезд перегородил огромный внедорожник и пришлось потея, бочком, в миллиметре от чужого борта протискиваться, отмахиваясь от огненных букв, висящих над воронкой, от явно различимых сигналов опасности: «Остановись, идиот! Что ты упёрся рогом? Прижми жопу, бро - зыбкий лёд!»
  Никто и никогда не слушает ничьих предостережений, даже если они произнесены Гласом свыше... Ну вот что заставило после всех этих недвусмысленно развешанных заградительных ленточек, после клейкой чёрной паутины, через которую пришлось продираться весь оставшийся путь домой, снова подорваться, выскочить из безопасного убежища и помчаться куда-то во весь опор по свежему снежку, услужливо рассыпанному по стальному от холода льду? И даже последнее предупреждение очень болезненным падением не остановило: «Ну нам же надо! Срочно! Очень важно!»
  Что важно, дебил?! Всё самое важное в жизни ты уже просрал в этом очумелом марафоне.. И  последние, действительно стоящие вещи в этот миг лишь смутно помаячили бледными тенями потускневших алмазов на сумрачном небе в последнем кульбите. Но не было больше весёлого пса-хранителя, который остался бы с тобой и на этот раз…
 Оплеуха за суету и упрямство, гордыню и строптивость была ощутимой: ещё одно падение, острая боль  и повисшая отстёгнутой варежкой сломанная рука.
«Мы пытаемся вас контролировать»  - таково было  послание, найденное однажды в давнишнем дневнике, после бурной ночи – записанное вроде бы моей рукой, но явно чужой волей… Похоже и впрямь пытаются – месседж был очень убедителен: « У тебя снова появилось время подумать над тем,  как и зачем ты здесь живешь!»
                                                                 *****
Реальность поставлена на паузу. Снова звучит музыка, которую ты лет 40 не слушал – ты нажимаешь PLAY и привычный мир перезагружается: каждый звук, каждый вздох, каждое скольжение по струне звучит точь в точь, как тогда, бездну лет назад – совсем нетронутое временем… И что-то начинает смутное клубиться внутри, что-то для чего и слов-то ещё не придумали, но одну фразу ты точно проговариваешь, не отрывая рта: «Эй, чувак – вспомни кто ты есть!»
 Ты был всем эти миром одновременно, ты был всей этой музыкой, всеми стихами, что когда-то прочитал или написал сам, каждым лучиком света на тёплом крыльце июльским утром, каждой непройденной дорогой, каждой дождинкой, каждым порывом ветра за окном…
Что же случилось такое, что вдруг всё это  пропало из твоего поля зрения, а дверь в стене больше не открывается?  Не найти уж, похоже, снова эту тропинку в волшебный сад, к зачарованным дивным животным и бесчисленным россыпям звёзд на хрустальном небосводе…
Вот ведь странная мысль – а ведь ничего не останется: ни красоты, ни уродства; ни радости, ни печали… Пройдет 1000 лет, изменятся очертания материков и узор созвездий, пески времени скроют под собой города и страны, а вот этой мелодии возможно и удастся уцелеть и ведь ничего  не изменится в ней – всё снова будет точь в точь, как одну тысячу и сорок лет назад: каждая нота, каждый вздох, каждое скольжение по струне, каждое печальное слово:

В далёком сне приснилось мне –
Я вышел к тем, кто дверь открытую закрыл
Я ключ вращал, взор обращал
К тому, кем я когда-то был
***
И он ответил мне вопросом на вопрос:
«А как давно ты видел ночи холст
С луной-танцовщицей, что звёзды рисовали?
И мира спектр, горящий как костёр,
Привиделся клочком цветной вуали…»
Zoroastr © 2020


Dean

Потеряный рай

Нам ведь так мало нужно для счастья - только это всегда где-то мимо...
  Или позади.
    Или в снах - там ты молод, там всегда каникулы, там ещё жива мама, там все ещё  живы..
      И там всегда лето.

Dean

Сигнал

Сигнал, сигнал, сигнал в ночи.
Беги, ползи, тянись, кричи.
Туман, туман, туман, луна.
Тревожно, страшно, не до сна.
Кошмар души , очнись, проснись,
Дерись, спеши, воды коснись...
Смотри, смотри, смотри  вокруг -
Всё уже и теснее круг.
Быстрей, быстрей, быстрей вперёд.
Круг света снова настаёт.
Проснись, проснись, проснись скорей -
Луч  солнца у твоих дверей.
Тьма, сумрак, пустота, обман,
Нет выхода, тоска, дурман.
Сигнал, сигнал, сигнал вблизи.
Не скрыться, плачь, беги , ползи.
Остынь, очнись, неправда, сон.
Пустого колокола звон...
Не  так всё, вспомни - не один.
Сигнал не страшен,  невредим
Пройдёшь под косящим его лучом
С защитой  за твоим плечом -
Твой  ангел,  твой душевный звон,
Тепло и свет со всех сторон,
Хранитель снов, услада дня,
Носитель лёгкого огня.
Проснись, всё лучшее - сбылось.
Ты не узнал - так повелось,
Что ищем где-то далеко,
Хотя всё просто и легко...
Сигнал в ночи, сигнал огня,
Сигнал, что светит для меня...
© 2020 Zoroastr

Dean

Девочка с кошкой

Каникулы, да? Взял неделю отпуска, бессмысленного и ненужного - никуда не поехать. Но вот он закончился и ты понимаешь, что это было правильное состояние души:

  Никуда не спешить, не дёргаться.
  Снова увидеть небо и облака…
  Неторопливо бродить...
  Перестать сторониться людей...
  Увидеть девочку с кошкой на  поводке
      и засмеяться над её попытками усмирить своенравное животное...
  Валяться. Смотреть дебильный малобюджетный арт-хаус.
  Копаться в хламе, конструируя ништяки.
  И не замечать движение стрелок...

  Кто придумал, что я должен охреневшим подскакивать по будильнику, нестись на всех парусах невесть куда и невесть  зачем, сжигая в  этой гонке годы стремительно уменьшающейся жизни?
Мы были свободными изначально. Мы и сейчас свободны - вспомни это, бро!

Вспомнил? Забудь! Скоро ты снова, подавленный и растерянный, будешь давить на газ и не вспомнишь - кто ты есть на самом деле...
А девочка будет снова всё так же играть с кошкой. День  за  днём, день  за  днём…
Dean

Росток, стрела...

Кто или что вдруг начинает стучаться и  входить в  твою голову, рисуя  загадочные фразы, которые  ни за что не придумаешь специально?
"Росток, стрела"...Откуда вы взялись?

Росток,
Стрела,
Неясный  звук.
Колокола
И сердца  стук...
Дождь за окном
И скрип дверей
Уснуть, уснуть,
Уснуть скорей!

"И видеть сны"
Зачем?
Тревога...
Просить покой,
Не веря в Бога...
Преддневный сумрак,
Ход часов.
Душа закрыта
На засов.
...
Не время спать,
Не время встать...
За ночь измятая кровать
Терзает мысли -
Снова день?
Вставай, не кисни!
Ночи тень
Ушла, вот - слышишь:
Птиц привет,
Как будто в детстве
Солнца свет
Рисует тени на стене.
Все хорошо,
Спокойно мне...

Что  это было?
Ночь? Росток?
И скрип, и свист?
И стрелки...
СТОП .
© 2020 Zoroastr

Dean

Харон, возьмешь дань еще одной историей?

Ну что? Новый тренд - жизнь нараспашку? Come on, понеслась - ещё одна, не первая, но , чёрт возьми, тоже любовь: ХХ век, школа, 8-й класс.
Петя свел меня с ней на остановке "Университет" и я сразу влип: более красивой девушки я в жизни не видел. И конечно её звали Лена - как выяснилось впоследствии, судьбой мне было уготовано влюбляться только в тех, кто носил это имя.
 Зайчик мой, жена моя, Лена, сорри, но ты тоже вляпалась в этот мой пожизняк, и если ты читаешь эти строки, значит я уже плыву с Хароном на ту сторону, потому что на этой стороне я не замечал никакого интереса к моему прошлому, ну и ладно - да  ведь? Харон не даст соврать...
 Я уже точно сейчас не вспомню,  какие ходы Петя, мой друг, предпринял, но он привел меня на танцы в её школу  и там она вплыла в поле моего обостренного зрения  - в платье колокольчиком, явно не с её плеча, наскоро перекроенным чьими-то заботливыми руками, но мне было  насрать - я снова увидел её и этого было достаточно...
 Потом (о, Господи - это правда был я?) я пригласил её в театр и мы что-то там метались, меняя места...
Сумбур, да? Так что вы хотите - это было году  наверно в 76-м, по улицам города по вечерам ещё бродили мамонты, и был Ленин такой молодой, и юный Октябрь впереди...
 Апофеозом моей глупой и неразделённой любви был её день рождения, о котором друг мой Петя любезно, гад, сообщил мне. Я купил цветы, пришел в её дом, в её подъезд, воткнул букет в её дверь, позвонил и на ватных ногах спустился на пролет ниже. Не знаю, чего я ждал, но дверь открылась и ... не закрылась. Кто-то, не факт, что она, напряженно вслушивался в тишину подъезда. Тут, как в вестернах - у кого яйца круче, тот и на коне. Мои яйца от накалённой тишины расплавились и я позорно бежал от пьедестала моей любви, вовсю шурша курткой и громыхая шузами…
Ах да, я  забыл добавить к стрёмным деталям моих тщетных попыток, ещё "романтический" поход с ней в кино, на фильм "Сотников", про замученного фашистами фанатика-коммуниста, при том , что в соседнем зале шла французская комедия с Пьером Ришаром и вам сразу будет ясен вердикт - "Дебил, неизлечимо..."
 Чудным реверансом к несвершившемуся было только проведенное время перед сеансом - мы бродили по тёмному заснеженному городу, заглядывали в окна ещё только строящегося Театра драмы и трепет надежды мешал мне дышать...
 Ну что сказать? Мне было всего 14 лет тогда и со мной нынешним нет совсем ничего общего, вроде бы. Тогда какого хера я сижу уже второй час, глубокой ночью и пытаюсь рассмотреть призраки прошлого?
 И тогда Харон, презрительно глядя через плечо, цедит вполголоса: "Ты тогда ещё был жив, бро!"